Спросили: «Почему именно Ромео и Джульетта стали символом настоящей и чистой любви, ведь есть множество других литературных пар не уступающих им»?
С чего это вы взяли, что это — настоящая любовь? Чистая, да. Но насколько она подлинна? Любовь не страсть, не влюбленность, это все же нечто другое. Любовь это нечто гораздо более фундаментальное, объемное. И в то же время совсем незаметное, не бросающееся в глаза. Мне кажется, истинная любовь гораздо лучше описана в других произведениях.
Например, у Достоевского в «Преступлении и наказании», где показаны чувства сестры к брату. Или в таком малоизвестном ныне произведении как «Пути небесные» Ивана Шмелева, где читателя окунают в мир действительно неземной, воздушной супружеской любви героев романа друг к другу. Вот где истинная любовь.
Истинная любовь сквозит в произведениях Нобелевского лауреата Ясунари Кавабата. Особенно прекрасен его «Тысячекрылый журавль» или «Письма величиной с ладонь». В тонко сотканных строках поэтически точно передается особое настроение героев и героинь. Царит особый дух, я бы даже сказал аромат взаимного душевного проникновения, некоей духовной диффузии объектов и субъектов повествования.
Любящий человек не стремится быть всегда рядом. Потому что он есть ты. Это состояние бытия, когда ты понимаешь, что у тебя никогда не было, нет и не будет никакого выбора. И ты просто счастлив всему, что есть. Просто рад бытию. Рад этому мальчику и этой девочке, этому стулу и этой клавиатуре. Этому дикому начальнику и омерзительному соседу. Рад глупым и алчным властям, и промозглой холодной осени. Просто рад. Печально рад. Странно рад.
Это странное чувство. Оно хватает тебя за горло. Застит глаза. Ты плачешь просто так. Ты понимаешь, любовь пронизывает все и вся. Мы все в любви. Материя любви.
Мы сотканы из нее.
Страсть — это просто маленький краешек, уголочек, тонюсенькая кожица, йота того чувства, которое называется любовью.
Съешьте страсть. Погрузитесь в любовь.
Почитайте, к примеру, «Тедди» Дж.Сэлинджера, вы почувствуете какой-то странный привкус этой отрешенности... Да, подлинная любовь несентиментальна. Она суха, как смерть от падения в сухой бассейн головой вниз. Тук.
Тук.
А любовь не исчезает. Забавно, не правда ли?
Человек погиб, а любовь есть.
Вот, что странно.
А Шекспир, да, красиво пишет. Но все больше как-то про страсть, чем любовь.
Шекспир больше писал на потребу публики, английской, сдержанной публики. Где были в дефиците страсти-мордасти, которыми славятся будни южных европейцев. Народ от театров требовал зрелищ, яркого всплеска чувств. Шекспир это требование удовлетворил с холодным инженерным расчетом, вполне гениально. Однако стоит отметить, что Шекспир, будучи действительно великим драматургом, скорее использовал драму для демонстрации той реальности, которая его окружала, намеренно наполняя произведение политическим и философским подтекстом.
Но истинная любовь не требует жертв. Она весьма скучная штука, она не театральна.
Советские фильмы семидесятых больше рассказывают и показывают настоящей любви, чем Шекспир. Я говорю про те фильмы, где нет экшна. Где вроде ничего не происходит. Но они источают любовь. Показывают пространство любви.
Чехов показывают любовь, объясняет её на пальцах почти в каждом своем рассказе. Любовь бессюжетна, в отличие от страсти, последняя всегда связана с какими-то событиями. А вот любовь бессюжетна. В ней нет событий. Поэтому она скучна, поэтому скучны и рассказы Чехова. Я бы сказал притягательно скучны. Ведь в них нет сюжетной канвы, нет начала и конца, нет развязки. Все происходит очень просто, буднично и точно. Как в жизни. Ничего лишнего и наигранного. Нет, не зря все-таки Антон Павлович сидел часами напротив публичных домов и молча наблюдал за жизнью низших классов. Нет-нет, не вуайеризм, просто наблюдал. Без страсти, молча, спокойно, как Шерлок Холмс.
Он видел совершенство бытия. Красоту жизни в будничном круговороте.
Почитайте Бродского, наконец. Особенно, его «Похвалу скуке». Он подробно описывает подступы к пониманию любви, дает мартобряшные симптомы этого уничтожающего пространственного чувства, которое стирает тебя в порошок, оставляя горсть праха на могиле ваших желаний.
Ну вот, пришли и к буддизму. Но буддизм лукавит. Где животрепещет Шекспир, там Будда просто спит. Потому что ему скучно.
И это хорошо, не правда ли?
2019, Астана
#Шекспир #Любовь